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        他再灌下一口酒，像想把那些回忆全灌下喉咙里，烧尽、吞没。

        他觉得自己肮脏。

        b任何时候都还要肮脏。

        可笑的是，他甚至连怪罪向远的资格都没有。弟弟那拳打得对，那些话也说得对。他恨的，不是那一拳，而是自己无从反驳。

        他低声咳了几下，把烟掐熄，又重新点上一根。

        沙发旁落满烟蒂与纸张。他望着天花板，眼神空洞。远处窗外的街灯摇曳着昏h的光，映照着他憔悴又冷y的轮廓。

        这一夜，他不会睡。

        也不敢睡。

        因为他怕闭上眼，就再也看不到过去那个还保有信念的自己了。

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